Fragmentos de los últimos tiempos

Todo aquello (o la mayoría) que nos provoca placer, es tan sólo el recuerdo inconsciente y primitivo de la necesidad de sobrevivir.

Mis manos cansadas, heridas, olvidadas, con miedo, temblorosas, primitivas.

Nunca lo habia visto antes, estoy aquí junto al lago: piedras, un cisne, agua, muelle, casas, montanas y despues una gran cubierta de nieve. Se confunden con el cielo y las nubes. No podía haber mejor día para estar aquí. A mi derecha alguien canta y toca la guitarra.

Y ella pensó que esos dos habían llegado a sentarse a su lado por ella, su belleza o algo. No se dió cuenta que frente a ella estaba el paisaje más conmovedor de su pobre ensimismada vida.

Y cada una de mis arrugas fueron provocadas por sonreir, fruncir los ojos al estar sintiendo el sol en mi cara al caminar junto al mejor de los paisajes. Senor, sí conoce a una mujer con pocas arrugas y varios anios, mejor le digo, no confíe demasiado.

And if I should errase one moment, one memory of my life, i'm sure it wouldn't be this one...

This couldn't have been so perfect without you...

Cómo saber quién disfruta más, el que escucha o el que canta, el que mira o el que pinta? Quizás hayan espectadores demasiado complacientes, pero habrá alguien que disfrute mas hacer arte que cualquiera que lo vive?